Первой кашляет Лира, что ей, в принципе, свойственно. Не слишком сильные легкие, бывают проблемы с дыханием. Буквально через несколько секунд у меня пересыхает в горле, и я безуспешно пытаюсь его прочистить. Ещё мгновение - заходится парень, сидящий между нами. Трое - уже странно. У меня, читавшей "Подземку" Мураками (о людях, отравившихся газом в метро), сразу начинается паранойя и я закрываю рот палантином. Четвертый. Пятый. Кто-то восклицает: "Серьёзно? Все одновременно?" Волна кашля расходится в обе стороны перехода. Раздается отчаянное "Валим!".

Всё происходит на удивление быстро и организованно. Без захватывающей паники. Без давки и оскорблений. Кто-то хватает вещи. Кто-то бросает их и просто выбегает. Лира стремиться забрать джембе, прикрывшись толстовкой, но какой-то парень чуть ли не толкает нас: "Выбегайте быстрее! Мы разберемся". Беру Лиру под руку, поднимаемся по ступенькам. У моста люди. Людям плохо. Все забыли про дождь и ошарашенно смотрят по сторонам или себе под ноги. Что произошло? Самая популярная версия - кто-то распылил перцовку. Нам предлагают воду, мы благодарно её принимаем.

- Пойдёмте на наше обычное место.
- Я не пойду в этот переход!
- Да брось, уже всё прошло.
Заматываю Лиру палантином, смачиваем его у рта. Сама беру уголочек. Люди проходят торопливо, хотя ажиотаж уже спал. "Быстрее!" - прикрикивает кто-то у выхода, и мы бессознательно переходим на бег, остатки напряжения дают о себе знать. У перехода уже пытаются шутить о произошедшем, чтобы разрядить атмосферу.

Дождь кончился. Люди расходятся по локации, привычно делясь на группки. Вот гитара, вот барабаны, вот тут оживленные разговоры. Выходят на тропинки фаерщики. Болото живёт своей пятничной жизнью и жадно дышит московским воздухом.

Позже в тот вечер под веселую музыку балалайки толпой отпинали какого-то парня, вошедшего в раж. Драки здесь - редкость, народ более, чем дружелюбный. Драки воспринимаются как шоу. Все стекаются посмотреть, образуя плотный круг зрителей по динамичным границам сражения. Кто-то взывает к здравому смыслу, кто-то подливает масла в огонь, кто-то пытается разнять дерущихся. Мы стоим поодаль.
- Как бы Максу не влетело.
- Да, я тоже боюсь.
- А, нет, всё в порядке. "Наш" жив.
- У меня половила Болота "мои".
Потом они будут выяснять, кто прав, кто виноват. Окажется, что у того парня был перцовый баллончик и, скорее всего, он наказан по заслугам, что, конечно, оправдывает всю жестокость ситуации. Я мысленно ужасаюсь справедливости "народного суда", но все так беззаботно улыбаются, что сложно сохранять серьёзность. Это всё большая игра взрослых детей, заскучавших пятничным вечером.